un domingo cualquiera

sentada bajo el techo de tejas en la sala de estar, bajo un montón de mantas y la chimenea llena de leños, con una silla mecedora que no paraba de rechinar. Allí miraba la lluvia caer y reflexionaba, sobre su corta vida en este mundo, sobre la soledad de su corta vida.

una historia de corazones inquietos.

Se levantó anestesiada, como sin recuerdos. Miró hacia la ventana y recordó que era feliz, y aunque afuera estuviese gris y lluvioso, en su corazón estaba soleado y el arco iris resplandecía entre el césped húmedo.

Era feliz, por primera vez en mucho tiempo sonreía porque era libre. Nadie iba a volver a lastimarla o agredirla, su cuerpo nuevamente le pertenecía y todo el sabor del mal trago de lo sucedido se borraba lentamente con el pasar del tiempo.

Tanta era su alegría que contagiaba su sonrisa al caminar. Ya no era como antes, ella era realmente feliz.

- Qué linda esta usted hoy, señorita Isa!
-Muchas gracias Jorge! Usted se ve muy jovial detrás del mostrador, ha estado haciendo ejercicio?
- Bueno bueno señorita Isa, usted esta pretendiendo que con sus piropos le agregue un par de facturas más, verdad? ja ja ja! Es encantadora! Tan bueno de verla tan animada después de tan cruel momento!
- Gracias don Jorge, y que las facturas sean con dulce de leche.
- Por supuesto, con mucho azúcar para usted, que el azúcar la mantenga feliz!
- Nuevamente gracias don Jorge! Que tenga un buen día!
- Usted también Isa!


Rebozante de alegría camino a la casa de aquel desgraciado que había arruinado su sonrisa por años. Tocó su puerta y simplemente le deseo buena suerte en su vida, que el karma se encargara de su destino y se fue. Nunca más supo de él, sin embargo el pasaría toda su vida pensando en ella. Él la amaba con tanto fervor que se había vuelto su obsesión y había llegado a lastimarla pero así pagaba sus errores, siendo su condena la soledad por no cuidar de su amor.

lluvia.-

Sólo nos hace pensar en cosas grises. Creo, fehacientemente, que los días de lluvia deberían setearse según el humor, no random. Porque si uno libra al azar al clima, puede que sea como una ruleta rusa y un día de gran humor te toque un día perfectamente aplicable a un humor depresivo.

Te levantas, tomás el control remoto del climatizador y seteás el día según tu humor. Hoy el día estaba preparado para mi, día gris, lluvioso, de esos que lo único que queres es volver a la cama con la estufa al máximo, un kilo de helado y muchos kleenexs para llorar con películas de amor (que nunca son ciertas).

Para mi que a veces dios me escucha, pero solo lo hace cuando estoy deprimida, cosa de deprimirme más y verme sufrir más.

tiempo (para amarte?)

Tiempo.
Desde que me levanté hasta que llegué a casa no tuve Tiempo. Nada, ni para comer, ni para maquillarme, ni para holgazanear 5 minutos más.

Cuando tenemos tiempo de sobra, pensamos demasiadas idioteces. Pensamos en las cosas que jamás pensaríamos sin tiempo. Hasta llegamos a hacer cosas extremadamente ridículas para matarlo. Y cuando no lo tenemos, parece que nunca paramos de correr. Que estamos en una maratón non-stop y que nunca vamos a llegar a la meta (que parece que a medida que avanzamos se aleja mas de nuestro alcance).

Porque no tenemos tiempo nos quejamos, porque nos sobra el tiempo también nos quejamos. De paso si el día está muy caluroso nos sale una quejita "ay que me da la calorrrr", también si el día esta frío "esta fresquito che!".



¿Algún día nos conformaremos? I-DON'T-THINK-SO!

cosas

Camina. Va, viene, vuelve, se va de nuevo y así unas 39.999 veces. En la 40.000ava vez se dio cuenta que ya no caminaba en el suelo, estaba dentro de un surco, sumergido, y pensó. Pensó cómo había terminado allí, si él estaba caminando pacíficamente-eso quería creer él, porque quien se le acercara sentiría un aura de desprecio y resentimiento en su rededor- sobre el suelo una y otra vez.

Cuando quiso pedir ayuda, solo recibió lo mismo que dio, es decir, Nada.

belleza

Después de una discusión con Dave (larga, duró hasta hoy a la mañana) llegué a la conclusión de que acá y en la china, Ninguna mujer esta conforme con su cuerpo.

Entonces pensé, ¿qué no me gusta de mi? Y... hay tantas cosas que sacaría de mi cuerpo, por ejemplo los malditos flotadores que tan infelices nos hacen a todas. Y la celulitis... que tema la celulitis che... Todas odiamos la celulitis, esos pocitos que se marcan con jeans demasiado ajustados (ni hablar cuando usamos calzas)

-como te odio Pampita, tan diosa de la vida, con dos hijos a cuestas, con tu cola perfecta y tus piernas suaves y tersas-.

Nadie esta conforme con nada en la vida. ¿Por qué somos nuestros peores críticos? Somos los más crueles, despiadados, poco contemplativos. ¿Por qué destacamos nuestros peores defectos físicos todo el tiempo? ¿No es que la belleza es interior? y si realmente es interior, ¿por qué nos preocupa tanto ser hermosos para el ser amado? Entonces la belleza ya no sería tan interior y pasaría a ser, lógicamente, exterior. Y otra vez la misma historia.

Aunque siempre supe que la belleza es totalmente subjetiva y apreciada según quien la esté contemplando. Y si no se puede ser bello por fuera, siempre existe la actitud. Fito Paez (te odio Fito) ya decía es solo una cuestión de actitud, o no?.

gaticidio

gracioso! Si conocen al creador de esta frase que se robó más de una risa mía, avisenme!

stop texting

Una y otra vez, STOP TEXTING, en inglés, y en castellano también, BASTA DE MENSAJES. y por qué? Por qué basta de mensajes? Es una manera de comunicarse, en algún punto, de sentirse cerca del destinatario...

Ese lejano destinatario, que quizas entre el tumulto y la juerga no logra escuchar el sonido de la voz. Y ahí aparece el mensaje. A millones de kilometros está el mensaje, que siempre llega.

Y cómo era antes? Esperar al cartero, que viniera con muchos sobres, pelearse por quién recibía más cartas y más grandes, con sobres de papel madera, con stickers o dibujos hechos en fibras... el cartero miraba como se alegraban las personas que recibían cartas. Y el mensaje de texto? Y el texto nada, el mensaje texto sigue siendo texto plano en una pantalla que refleja letras, como la pantalla de la computadora, pero no el estado de ánimo ni los colores ni olores de las cosas. Plano.

Como me diría mi abuela, yo, Jimena, estoy chapada a la antigua. A mi me mandan cartas...